письмо 12

мой друг, мир болен, потому что болен я. повсюду зеркала и много воды. маяковского опаленное сердце читает стихи и говорит мне : борись!

я к ногам твоим. я к тебе всему. и все до предела того, в чем нет предела. на расстоянии. противостоянии желания и реальности. 

я все руки тяну и о зеркала разбиваюсь.

привет, я тот, кто всегда с тобой был. тобой был. не забудь обо мне. не забудь меня. в себе.

храни себя(меня). и будь силен снаружи. мягок внутри. мой друг, эта осень, она пронизана нотами блюза, нотами бессонных ночей и тобой. береги себя что есть мочи. и просто живи.

я вдруг понял, ЗАЧЕМ Я ЕХАЛ ТУДА.
Через все месяцы, все километры, через эти три дня.
Я ехал, чтоб посмотреть на тебя в упор.
И чтобы обнять.
Очень может быть, что в последний раз.
Как тогда на улице, в поднебесном аэропорту.
Просто так: не по-братски, не по-дружески, не как любовник, и не как бывший любовник.

А так просто — на десять секунд, как будто бы навсегда.

Д.В.

Для чего женщине красота, если мужчины не вдохновляются ею? Чем драгоценен бриллиант, если никто не жаждет им обладать? Где царство, если никто ему не служит?

Влюбленный в чудесную картину хранит ее в своем сердце, живет и питается ею, как младенец материнским молоком, она для него суть и смысл, полнота и пространство, краеугольный камень и возможность подняться ввысь. Если отнять ее, влюбленный погибнет от недостатка воздуха, словно дерево с подсеченным корнем. Но когда картина вместе с человеком меркнет день за днем сама по себе, человек не страдает, он сживается с серостью и не замечает ее.

Вот почему нужно неусыпно следить, чтобы в человеке бодрствовало великое, нужно его понуждать служить только значимому в себе.

Не вещность питает, а узел, благодаря которому дробный мир обрел целостность. Не алмаз, но желание им любоваться. Не песок, а любовь к нему племени, рожденного в пустыне. Не слова в книге, но любовь, поэзия и Господня мудрость, запечатлевшиеся в словах.

Антуан де Сент-Экзюпери

С утра я тебя дожидался вчера,
Они догадались, что ты не придешь,
Ты помнишь, какая погода была?
Как в праздник! И я выходил без пальто.

Сегодня пришла и устроили нам
Какой-то особенно пасмурный день,
И дождь, и особенно поздний час,
И капли бегут по холодным ветвям.

Ни словом унять, ни платком утереть…

А.Т.

Свиданий наших каждое мгновенье,
Мы праздновали, как богоявленье,
Одни на целом свете. Ты была
Смелей и легче птичьего крыла,
По лестнице, как головокруженье,
Через ступень сбегала и вела
Сквозь влажную сирень в свои владенья
С той стороны зеркального стекла.

Когда настала ночь, была мне милость
Дарована, алтарные врата
Отворены, и в темноте светилась
И медленно клонилась нагота,
И, просыпаясь: “Будь благословенна!” -
Я говорил и знал, что дерзновенно
Мое благословенье: ты спала,
И тронуть веки синевой вселенной
К тебе сирень тянулась со стола,
И синевою тронутые веки
Спокойны были, и рука тепла.

А в хрустале пульсировали реки,
Дымились горы, брезжили моря,
И ты держала сферу на ладони
Хрустальную, и ты спала на троне,
И - Боже правый! - ты была моя.

Ты пробудилась и преобразила
Вседневный человеческий словарь,
И речь поьгорло полнозвучной силой
Наполнилась, и слово ты  раскрыло
Свой новый смысл и означало: царь.

На свете все преобразилось, даже
Простые вещи - таз, кувшин, - когда
Стояла между нами, как на страже,
Слоистая и твердая вода.

Нас повело неведомо куда.
Пред нами расступались, как миражи,
Построенные чудом города,
Сама ложилась мята нам под ноги,
И птицам с нами было по дороге,
И рыбы поднимались по реке,
И небо развернулось перед нами…

Когда судьба по следу шла за нами,
Как сумасшедший с бритвою в руке.

1962

А.Т.

большая суть маленького человека

я только сейчас начинаю осознавать насколько важно то, что я делаю. я сейчас говорю о творчестве. то, что я даю этому миру. эту возможность саму - дать, отдать, подарить. это важнее прочего. и это главное.

я не то, что я делаю, я не картины мои. но мои картины - часть меня. та часть, которая проявляется здесь. в материальном. и это прекрасно. именно то, что я могу дать.

я не рисую идеально или правильно, но я рисую честно. как чувствую. я наконец-то пришла к этому моменту, когда четко осознаю, что не важно как, а важно для чего. я делаю не потому что так хочу или нужно, а потому что не могу этого не делать - в этом я думаю и заключается секрет самого творчества.

мне пишут иногда, как нравится людям то, что я делаю и я счастлива. иногда люди равнодушны и даже тогда я счастлива. ведь это ничего не меняет. мое творчество живет не в вакууме. оно живое. и это волшебно. наверное самое невероятное, что может чувствовать человек здесь. в этом пространстве. то, что он может дать этой вселенной что-то взамен. в этом и проявляется наша суть. наше я. большая суть маленького человека.

в этой безумной стихии жизни мое море стремится к твоим берегам. ты - моя родина. ты - мой храм. где обретают покой волны внутренних бурь. и словно в дырах от пуль в небе сияют звезды надежд.

в этом городе. в этом хаосе. суете. внутренней немоте. главное - помнить как покоятся веки, когда ты спишь. как замирают мои стихии, когда молчишь. и как целой жизни мало на те стихи, чтобы сказать о главном самом. о том твоем и моем, что становиться

нами

.