Мы снова проживаем у залива,
и проплывают облака над нами,
и современный тарахтит Везувий,
и оседает пыль по переулкам,
и стекла переулков дребезжат.
Когда-нибудь и нас засыпет пепел.

Так я хотел бы в этот бедный час
приехать на окраину в трамвае,
войти в твой дом,
и если через сотни лет
придет отряд раскапывать наш город,
то я хотел бы, чтоб меня нашли
оставшимся навек в твоих объятьях,
засыпанного новою золой.

ноябрь 1962

Да не будет дано
умереть мне вдали от тебя,
в голубиных горах,
кривоногому мальчику вторя.
Да не будет дано
и тебе, облака торопя,
в темноте увидать
мои слезы и жалкое горе.

Пусть меня отпоет
хор воды и небес, и гранит
пусть обнимет меня,
пусть поглотит,
мой шаг вспоминая,
пусть меня отпоет,
пусть меня, беглеца, осенит
белой ночью твоя
неподвижная слава земная.

Все умолкнет вокруг.
Только черный буксир закричит
посредине реки,
исступленно борясь с темнотою,
и летящая ночь
эту бедную жизнь обручит
с красотою твоей
и с посмертной моей правотою.

2 июня 1962

больше, чем дозволено человеку

искусство. для меня никогда не будет ничего больше. я познала этот мир через его границы. я вдохнула воздух по-новому в свои легкие. я нашла конец придела этого мира в нем. 

любить его - тяжелый крест. тяжелый по большему счету, потому что жить без него я никогда уже не смогу. но с ним я живу. я дышу. я горю. горю, как свеча в храме. с ним я творю. и творюсь сама в себе. 
и я безмерна. и я бездонна. и я море.
оно - рай. оно - ад. оно - все.

под ребром грела,
выводила слова из хаоса жизни.
тратила.
жгла.
горела.
у распутья дорог стояла.

эта жизнь -
никогда с начала.
никогда и с конца,

но у этого
у творца
ее
я прошу лишь одно.

 
не помилуй мя,
не сбереги
от тоски, бедности и беды.

и на небе звезды
свет
увидать не прошу.

лишь одно молю:

все, что в себе ношу
дай ему светить

и не гаснуть

.

(Источник: stihi.ru)

Чувство, будто нет воздуха, так что не управляешь голосом, каждое слово падает на землю и разлетается на куски, а когда прощаешься — чувство, будто говорил излишне много, потому что в самом деле каждое слово было лишним, чувство, будто разбился вдребезги, чувство, будто истекаешь кровью.

Макс Фриш

без заголовка без надежды

такое чувство, что хочется вырвать сердце из груди и размазать по асфальту. молчание парализовало гортань и ты молчишь. молчишь. тебе не чего. не о чем. ты слаб.

- я проиграл!

никому нет дела.

никого нет вовсе.

с чего ты взял, что ты должен быть счастлив здесь? с чего ты взял, что можешь дать этому миру то, что ему нужно? с чего ты взял, что ты лучше других? с чего ты взял что болен мир а не ты?

умри.

письмо 11

тишина. не обличить. ни высказать, ни смолчать. невозможно. засевшая. горло. комом. съедено.

ты здесь?

знаешь. человек одинок. по настоящему одинок. каждую секунду своего бытия. ты же знаешь. и от этого ему ни плохо ни хорошо. он просто есть.

а я несчастна. была и буду. я сама это несчастье выбрала. мне его и нести. здесь нет драмы. здесь нет ничего. 

в сущности мое бытие измеряется только тленным телом и сотней вещей, собирающих пыль. в сущности мое бытие никогда ничего и не отражало. я. камень лежащий на дороге. и я это принимаю.

я больше не верю, знаешь. ни во что. ничто тоже есть нечто. и каждое нечто есть очередное ничто. 

давай, поиграй словами. скажи как я не права. со лги.

каждый видит во мне

что

-

то

а я просто хочу быть морем.

Культура – это не знания, которые ты можешь почерпнуть из книги. Культура – это отношения, которые у тебя складываются с книгой, картиной, людьми. Культура – это пространство между людьми.

Дарио Пинтон